Young writers

jovens escritores por todos os lados. escrevem seus textos nas redes sociais e clamam por atenção em seguida, querem visibilidade por seus escritos vazios e ~influencers~. talvez eu me odeie mais - ou menos - por viver nos recônditos deste universo com meus texticulos comparativamente lixosos. talvez, no fundo, eu ache isso ~cool~.

desculpe, Hank, eles lêem seus livros e precisam mostrá-los para o mundo, fotos com cigarro apagado, fotos com cigarro aceso, fotos com cigarro, todos com seus ~lucky strike~ mentolado... ~to be cool~. 

a glamourização do eu-escritor num amontoado de palavras sem PROFUNDIDADE. sem estilo. sem uma explosão criativa.

talvez, no fundo, eu me odeie por, talvez, ser um pouco como eles... um ~young writer~ com menos carência de atenção.

Jogo do interesse

Começa com uma simples troca de olhares, que pode evoluir ou não para algo mais sério. Seja lá como for, o jogo acabou de iniciar. 

Sinais, dicas camufladas e palavras soltas ao vento. Isso poderia te dar o mapa do tesouro... Mas nem sempre é fácil assim e você se vê tentando descobrir o que ela está pensando, como no dilema dos prisioneiros. 

Em geral, o interesse é frágil e pode se esfacelar por: erros, bebidas, outras bocetas. 

---------

Escritos que deveriam ir pro lixo - pt1.

La nouvelle personnalité est arrivée! C'est ici!

Shouted the newborn boy, with his new voice heavily reverberating through his vocal chords.

O empodeiramento da voz.

Mira! jajaja

Storie di ordinaria follia.

15:54

O xeneal será atendido.

15:55

Acendo um cigarro.

02:04

curiosamente diversas madrugadas minhas foram, em algum momento, retornando a este canto. Na esperança de novos textos, quase sempre frustrada; ou para reler os antigos, que sempre parecem inéditos de alguma forma.

talvez um dia eu venha aqui e encontre um novo pedaço do blandest. 'uma dúvida rebenta' seria a frase no para choque do meu caminhão.

02:10
os hábitos não mudam. seriam eles vícios que não consideramos como tal? cada minuto que passa é um a menos de sono, quanto mais eu penso menos sono tenho.

Lembra do paradoxo. uma flecha, para chegar ao alvo, percorre, primeiro, meio caminho, depois mais meio do meio... numa infinidade de meios, nunca chegaria ao alvo.

02:16
uma vez pensei em escrever num ônibus, o conto deveria acabar no momento em que parasse no destino, assim como o personagem de Fonseca, um escritor que conta sua história e morre abruptamente, e o conto acaba ali, nenhuma letra a mais, inacabado. Quantos projetos desses já deixei de lado?

Escrevam. o xeneal clama.